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    静园无灯。

    唯有一窗月光，冷而薄，斜切在案头摊开的《药理残卷·补遗稿》上。

    墨迹未干，是她今晨亲笔所添：“痛觉非障，乃医者之信标；记忆非负，实共情之根脉。”

    她提笔欲续，指尖忽地一刺——

    低头，那枚黄铜药匙静静卧在砚池旁。

    柄端微凹处，竟渗出一颗血珠，圆润、鲜红、饱满，悬而不坠，像一滴不肯落下的泪。

    她怔住。

    指尖未伤，无创，无痕。

    可血，确确实实，是从这枚陪她剖过百具尸体、量过千种毒性的旧匙里，自己渗出来的。

    窗外风止，药心树影凝固在墙上，如一幅未干的墨画。

    云知夏凝视那滴血良久，忽然抬手，抽出案头裁纸小刀，刃锋一划，左手中指登时绽开一道细口。

    血珠涌出，她将指尖缓缓按向药匙凹槽。

    血未流散。反被那铜凹悄然吸尽，无声无息。

    刹那间，匙身泛起一线幽微银光——不是反光，是自内而生的微芒。

    光晕轻颤，映在对面素绢屏风上，竟浮出一道人影：青衫磊落，袖口绣着半朵云纹，正将一只青瓷小碗递向年轻时的她。

    碗沿洁净，汤色清透，可那递碗的手，骨节分明，指腹却赫然沾着一抹未洗净的、暗褐色的毒渍。

    程砚秋。

    她指尖悬停半寸，未收，未拭，任那银光渐渐黯去，只余药匙静静躺在案上，凹槽深处，一点暗红，如未冷的余烬。

    夜风穿廊，卷起半幅素绡帘幕，月光如霜泼入静室，静静覆在云知夏垂落的指尖上。

    她尚未收回按在药匙凹槽上的手。

    那滴血已渗尽，铜匙温润如玉，再无幽光，亦无异响——可心口却像被什么撞开了一道窄缝，久未跳动的旧伤，忽然有了回音。

    门外，一道极轻的脚步声停住。

    赤足踩地，无声无息，却像踏在她耳膜上。

    小安站在月影与灯影交界处，瘦小的身子微微前倾，仿佛单凭气息就能辨出她此刻的滞涩。

    他没进门，只是仰起脸，声音轻得像怕惊散一缕游丝：“师父……您心里，也藏着一座疫村，对吗？”

    云知夏脊背一僵。

    不是因被窥破，而是这孩子用的不是“猜”，是“感”——他指尖未触她衣，却已听见了她肺腑深处十年未愈的咳声，听见了北境雪夜里冻僵的尸身下渗出的腥气，听见了三百二十七个名字在解剖台边无声翻页时的纸响。

    “那些死在您面前的人……”小安顿了顿，喉结微动，“您一个都没放下。”


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